lunes, 21 de julio de 2014

LAS VIAS DEL TREN

Parado en la estación, esperaba que ella llegara, aún sostenía una rosa que había cortado del jardín de un vecino, mientras que sus espinas se clavaban lentamente en mis dedos. A la lejanía, la vía férrea zigzagueaba y se partía el punto de imaginarme que pronto se convertiría en la película de mi vida, una película que agradaría por la tristeza de sus personajes, esas películas que mi mamá me obligaba a ver, aunque ahora era diferente, ahora se trataba de mí y mi alma que pendía del pétalo de una rosa, la noche caería pronto y ella seguía sin aparecer, otro tiro de dados y la suerte está echada, bajo mi resignación entendía que ella, nunca llegaría.

lunes, 4 de febrero de 2013

cocina fusion

A su llegada a México siempre tuvo una sola idea en la cabeza: tener el mejor restaurante de pastas de la ciudad. Él sabía que conquistar a la Ciudad de México, que pese a su geografía pequeña, es enorme, sería un gran reto, pero no para él quien se autoproclamaba el rey de las mismas ya que por sus raíces italianas, decía, nadie en todo México sabía hacer un penne rigate como él. Se sentía realmente orgulloso de su patria, y cada que hacia su deliciosa salsa bolognesa recordaba a sus padres y su pequeña casa en la región italiana de Bologna, recibía ese olor de ajo y cebollas fundiéndose junto con el tomate, se maravillaba con el rojo intenso y después aparecían esos finos y suaves trozos de carne de buey, creando toda una oleada de emociones y sentimientos que lo llevaban, algunas ocasiones, a derramar un par de lagrimas nublando su azul mirada. El día había llegado, las puertas del restaurante se abrirían para recibir numerosos comensales que morían de ganas de probar esas recetas que ellos asumían deliciosas porque el cartel así lo decía. El festín dio comienzo, los involucrados se extasiaban ante lo que encontraban sobre sus platos que al instante quedarían vacios. La cocina era un caos, salsa putanesca por aquí, sémola por alla, pero el chef con su poco más de metro con ochenta sonreía sin parar, el sueño se convertía en realidad, las treinta y dos mesas con sus cuatro sillas cada una estaban completamente ocupadas, así es, ciento veintiocho personas en un mismo lugar disfrutaban sus creaciones sin dejar sobras ¿Qué más podía pedir? Sin embargo, cerca de las cuatro de la tarde un comensal entró a la cocina, con su plato de tallarines a la putanesca, se dirigió al chef con paso seguro. Todos en la cocina miraban expectantes el encuentro, el chef mostro una palidez más allá de la acostumbrada, el comensal se postro frente a él y con una sonrisa añadió ¿Tendrás unos chilitos que me regales? Fin

jueves, 10 de enero de 2013

Modestía aparte

Por el mundo recorrió la noticia de aquel que iba de pueblo en pueblo regalando su sabiduría. Cada que terminaba decía sus descubrimientos sobre la condición humana “la perfección no existe” dicho esto daba media vuelta y retomaba el camino que lo llevaría a otro pueblo donde compartir sus experiencias. Cierto día llego al pueblo donde habitaba yo con mis padres, presuroso salí a su encuentro, lo encontré cuando daba las últimas palabras de su actuación “La perfección no existe” entonces dio la media vuelta y en cuanto me vio, cayo muerto!!!

sábado, 29 de diciembre de 2012

Hora de dormir

Juan la ve a ella. María lo ve a él. Se reconocen enseguida. Sonríen. Corren con la ilusión de fundirse en un abrazo. Y cuando estaban listos para amarse toda la eternidad... El escritor cerró el cuaderno, era hora de dormir.

viernes, 28 de diciembre de 2012

El asesino

Con el cuchillo en la mano entró al pequeño cuarto -No es necesario que te escondas- grito iracundo. De pronto escucho unos ruidos en el viejo ropero, volteo con sonrisa vencedora, y se acerco lentamente al ropero, lo abrió de golpe y de frente solo se encontró con la ropa perfectamente colgada; los trajes, las camisas y las corbatas, con la punta del cuchillo movió la ropa para mirar detrás de ella, no había nada. -Maldita, te encontrare y terminare contigo- Vencido regreso a su habitación, dejó el cuchillo a un costado de su cama mientras que aún escuchaba en el cuarto de a lado como su roedor visitante corría por todo el lugar.
Yo soy tu asesino, nunca te toque; simplemente te olvidé ¿Quién eres si nadie te recuerda? Materia, materia inerte, materia nada, materia tú y yo. Y nos odiamos, nos matamos, nos asesinamos sin palabras, pero con olvidos. y cada tarde nos enfrascamos en la cruel batalla de mirarnos a los ojos y no decirnos nada. una palabra ¿bonita? irrumpe mi pensamiento, sabemos que no es para tí, así que decido callar y dejar que el tiempo nos olvide y entonces, así, callados, dejaremos de existir.

sábado, 15 de diciembre de 2012

la literatura negra

La literatura negra no siempre fue negra, esta empieza por la nota roja, a la hora de contar acerca del asesinato de tal o cual persona. Pero al igual que la sangre con el tiempo empieza a oscurecerse hasta tomar un tono negruzco. La literatura negra tiene varios brazos, pues de ella se desprende la literatura de terror y la literatura policiaca, de esta última narra lo mismo que la literatura negra, solo que el narrador que nos contara la historia ha llegado demasiado tarde.