Hora de dormir

Juan la ve a ella. María lo ve a él. Se reconocen enseguida. Sonríen. Corren con la ilusión de fundirse en un abrazo. Y cuando estaban listos para amarse toda la eternidad... El escritor cerró el cuaderno, era hora de dormir.

El asesino

Con el cuchillo en la mano entró al pequeño cuarto -No es necesario que te escondas- grito iracundo. De pronto escucho unos ruidos en el viejo ropero, volteo con sonrisa vencedora, y se acerco lentamente al ropero, lo abrió de golpe y de frente solo se encontró con la ropa perfectamente colgada; los trajes, las camisas y las corbatas, con la punta del cuchillo movió la ropa para mirar detrás de ella, no había nada. -Maldita, te encontrare y terminare contigo- Vencido regreso a su habitación, dejó el cuchillo a un costado de su cama mientras que aún escuchaba en el cuarto de a lado como su roedor visitante corría por todo el lugar.

Yo soy tu asesino, nunca te toque; simplemente te olvidé ¿Quién eres si nadie te recuerda? Materia, materia inerte, materia nada, materia tú y yo. Y nos odiamos, nos matamos, nos asesinamos sin palabras, pero con olvidos. y cada tarde nos enfrascamos en la cruel batalla de mirarnos a los ojos y no decirnos nada. una palabra ¿bonita? irrumpe mi pensamiento, sabemos que no es para tí, así que decido callar y dejar que el tiempo nos olvide y entonces, así, callados, dejaremos de existir.

la literatura negra

La literatura negra no siempre fue negra, esta empieza por la nota roja, a la hora de contar acerca del asesinato de tal o cual persona. Pero al igual que la sangre con el tiempo empieza a oscurecerse hasta tomar un tono negruzco. La literatura negra tiene varios brazos, pues de ella se desprende la literatura de terror y la literatura policiaca, de esta última narra lo mismo que la literatura negra, solo que el narrador que nos contara la historia ha llegado demasiado tarde.

Alfonsina Storni

Hoy, el cielo llora tu partida. El gigante azul de mil cabezas devora tu alma sin perder su pasividad. Y en un repentino oleaje nos regresa tu poesía. ¡Oh! Alfonsina, letras ahogadas nos has dejado, el aire reprocha tu ausencia. El sol albiceleste, se esconde tras una franja negra, para no mirar hacia abajo, y ver al mar, que tu cuerpo corrompe. Las horas argentinas han pasado, mientras lloramos tu partida. Ante esa, tu fatalidad. Tu acuosa tumba, tumba, tumba...

Ellos y los otros ellos

Él la ve a ella Ella no sabe que él la ve, así que ella ve a otro él El otro él no la ve a ella, el otro él ve a otra ella. Él sabe que ella quiere que el otro él la invite a salir Pero el otro él no la ve, como es natural, el otro él solo ve a la otra ella. Pero la otra ella no se fija en el otro él, ni en él, ni en nadie, al menos eso cree. Pero aquel día la otra ella se acercó y le sonrió a él. Él se sonrojo pues no era muy común que la otra ella, o ella o ninguna mujer mostrara cierto interés en él. Él devuelve la sonrisa y hace que la otra ella se sonroje. El otro él los mira y muere de coraje, el otro él sabe que él se interesa en ella, así que piensa en devolver la situación, el otro él se acerca con paso seguro hacia ella, la saluda y ella sonríe. Él baja la cabeza entristecido, la otra ella se acerca y lo abraza. En ese momento él se da cuenta que la otra ella era sólo ella, la única ella, ella y nada más. Así que él beso a la nueva ella y dejo que los otros ellos se fueran del brazo calle abajo

Ahí en donde se esconde cortazar

Sr. Berumen, gran apasionado de la literatura latinoamericana, decía que cada que se dormía soñaba que subía unas viejas escaleras de caracol que lo conducían a un estrecho pasillo lleno de plantas, al fondo una pequeña puerta roja.

Al atravesar la puerta entraba a un pequeño cuarto en el que se encontraban sentados en una pequeña mesa circular platicando alegremente Julio Cortázar, Jaime Sabines y Mario Benedetti, sus autores favoritos, él, entusiasmado quería ser partícipe de aquella reunión pero justo cuando iba a empezar a hablar aparecía ese “algo” que lo despertaba.

Pasaron los años y el sueño era recurrente.

Pero una noche subió las viejas escaleras, el pasillo ya lo conocía se apresuró a llegar hasta la pequeña puerta, la cruzo y vio que a diferencia de las veces anteriores Cortázar se encontraba de pie, al verlo llegar él le sonrió.

Sr. Lo esperábamos ¿Está listo para aprender los secretos de las letras?

Si Sr. Cortázar estoy listo- contesto el anciano con una amplia sonrisa

Pero le advierto Sr. Aprender esto no es de una noche

El tiempo que se necesite – Dichas estas palabras los tres escritores se acercaron a él.

El Sr. Berumen no despertó jamás.

Q.E.P.D.

 

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